***
И даже грязный, городской,
Взлетающий из под колес
Снег я люблю. И вместе с ним
Ко мне тогда приходит тихо
То, что давно со мной живет,
Лишь изредка касаясь снов
И рук, и, может быть, ресниц,
Где, распадаясь тонко в пыль,
Мерцанием своим притянет
Губы, и поцеловать,
И раствориться в белом станет
Так искренно возможно...
И знание, ниспосланное в мир
На откуп белым крышам и ветвям
Просыпется под ноги и колеса;
И трогательным будет все
Казаться рядом с существом
Колючих маленьких созданий -
Тончайше - хрупких, безнадежных,
И исчезающих легко, без боли
Без сопротивленья...
Они расскажут шепотком
Известное обветренным губам
О совокупности явлений
Реально существующих,
Конечно, если только посчитать,
Что время все же неделимо;
На прошлое и то, что будет за..
Ну, нет, не завтра, что такое завтра?
Наверно, там, когда-нибудь, потом,
За той неисповеданной границей,
Которую пересеку, а если
Я посмотрю вне времени на нас?
Пожалуй, это все же невозможно.
Мы так срослись с вещами и людьми,
Немыслимых без этого столетья
И даже без куска
Его, что выдан нам зачем-то,
И именно его, что даже странно,
Ведь их так много, и не все ль равно?
Не все ли обстоятельства едины?
Наверное, не все.
На юге снега нет, не углядеть
Как сыплет пух от нити шерстяной,
И скручивает медленно рука
Её неровное теченье.
Клубок растет, растет, и комья снега
Все больше обрастают белизной,
И тяжелеет жизненный моток.
А из него мой старый добрый дед
Когда-нибудь для бабы слепит дочку,
Которой обязательно придется
Смеясь, перелететь через костер,
И дальше, вверх до новых снежных хлопьев,
Засыпавших замерзшим молоком
Мою седую сгорбленную землю.
А Парки все прядут, мне кажется, Сизифа
Списали все же с них, не с нас,
Ведь мы всего подобие и образ,
Мы - зеркала, коварными чертями
Рассыпанные в мир, чтоб отражать
Друг друга. Или то, что разглядеть
Мы успеваем в тонком промежутке.
Зачем тебе горящий куст? И всадник
Твой золотой вестей не принесет,
Они всего лишь часть большого слова,
Которое всегда перед тобой.
И если повнимательней смотреть,
То кажется мне не любовь...
Но все же
И на нее немножечко похоже
Увиденное в хрусталях ночи.
Прекрасна будет снеженная рать,
Когда придет ей время...
Но играть
С холодным словом нет еще причины,
Со мной всегда предчувствие ...
Кручины
О новом шумном снегопаде,
О гулком слякотном метро,
О том, чему смеёмся, ради
Чего еще не все равно.
И мой костер моя ворона
Растащит нежно по сучку
И, первое забывши слово,
Я потихонечку...
93г.